C'est pas le mérou

Terminé, finito, kaput. Le roi de la pop s’en est allé manger les pissenlits par la racine. Pas facile en ces conditions de continuer de chanter. Vous avez déjà, vous, essayé de parler la bouche pleine de feuilles de salade, hein ?    Bon, trêve de plaisanterie, ça fait drôle quand même. « Partir à 50 balais, c’est si jeune », me disait encore ce matin ma concierge tout en passant le sien dans les escaliers. « 50 ans, 50 kilos, vous vous rendez compte ? Il avait l’âge de sa taille le pauvre garçon. ». Ma concierge, loin d’être une philosophe de bas étages se livre en effet à un décryptage minutieux de l’actualité qui souvent me laisse baba.   N’empêche, elle a raison Lucienne, 50 ans, c’est pas vieux. Michael est parti rejoindre la longue liste de ceux qui nous ont tant fait rêver (ou cassé les noix, question de gout) : Elvis P, Marilyn M, James D, Michel C, Claude F, Pierre D, … J'en passe et des meilleurs.   Bref, star, comme métier, c'est pas facile, ça esquinte. Bambi parti enseigner le moowalk à Saint-Pierre pourrait d’ailleurs en témoigner. Ce matin, tout le monde est triste. Vous, moi, Lucienne et son balai, le monde entier pleure la disparition du chanteur gris.   C’est comme ça, vivement lundi.